A szíve zakatolt, a gyomra görcsben állt, és a fejében egyszerre kavargott félelem és remény. A lány, aki Lilynek nevezte magát, gyorsan lépkedett, de szinte némán, mintha attól tartana, hogy a világ megbünteti, ha túl sokat mond.
„A kék ház… az utca végén,” suttogta, amikor kiléptek a temető kapuján. „Senki nem beszél velük. Azt mondják, jobb, ha nem foglalkozunk velük.”
Mason majdnem azt válaszolta, hogy ez lehetetlen, hogy az ő lányai meghaltak, hogy ő maga állt a sírok mellett, fogadta a részvétnyilvánításokat, látta a koporsókat. De egy másik része — az, amely soha nem adta fel teljesen — hirtelen újra életre kelt.
Legalább húsz percet gyalogoltak. A rendezett kertek és frissen vágott pázsit helyét repedezett járdák, penészszag, benzinszag és gazba fúródott gyerekbiciklik vették át.
„Ők ott laknak,” mutatott Lily egy szűk utcára, ahol rozsdás postaládák sorakoztak. „Nem járnak iskolába. Mindig otthon vannak. Anyám szerint jobb, ha nem nézünk arra.”
Az utca végén álló ház valóban halványkék volt, lepattogzott festékkel, megrepedezett lépcsővel és egyetlen csavaron lógó postaládával. Mason gyomrát jeges kéz szorította. Ő soha nem engedte volna, hogy a lányai ilyen helyen éljenek — és talán éppen ezért rázta meg annyira.
„Rejtőzz el!” sziszegte Lily, és egy bokor mögé húzta.
Mason épp tiltakozni akart, amikor megmerevedett.
A bejárati ajtó résnyire nyílt. Egy nő lépett a rozzant veranda deszkáira, cigarettát gyújtott remegő kézzel, és gyors, gyanakvó pillantásokkal mérte fel az utcát. Haját olajossá tette a hosszú napok fáradtsága, arca beesett volt, szemei karikásak.
Hannah volt az.
Nem emlék. Nem látomás. Hannah — erőtlenebb, vékonyabb, megtört, de élő.
Masonnak elakadt a lélegzete. Minden részvéttel teli kézfogás, minden sírnál mondott szó, minden virágcsokor egy pillanat alatt nevetséges színházzá vált a fejében. És ekkor jött az igazi sokk:
Két kislány jelent meg Hannah mögött.
Két lány ugyanazzal a göndör hajjal, ugyanazzal a mogyoróbarna tekintettel — azokkal a szemekkel, amelyekre Mason úgy emlékezett, mint a saját életére.
Olivia.
Claire.
A világ összeszűkült. Mason nem is érezte a lábait, csak azt tudta, hogy már a verandán áll. Egyik pillanatban még a bokor mögött volt, a másikban már a lépcsőt taposta, és a gyermekei előtt állt — azok előtt, akiket két éve eltemetett a szívében.
Hannah kezéből kicsúszott a cigaretta. Végiggurult a fa deszkákon, és apró füstcsíkot hagyott maga után.
„Mason…” suttogta Hannah rekedt hangon. „Soha nem kellett volna megtudnod.”
A lányok úgy néztek rá, mintha egy álomból lépett volna elő — ismerős, de tiltott sziluettként.
Ekkor dördült egy férfihang a ház mélyéről:
„Csukd be az ajtót!”
Egy kéz hirtelen megragadta a lányokat, és berántotta őket. Hannah becsapta az ajtót, és valami fémes kattanással zárta be. Mason ököllel verte a fát, kiabált, könyörgött, majd újra fenyegetett, míg a hangja teljesen eltorzult.
„Én temettem el őket!” ordította. „Üres koporsókat! Üres…!”
Egy fekete pickup csikorgó gumikkal fordult ki az udvar mellől. Mason megpróbált utána futni, de az autó pillanatok alatt eltűnt a kanyarban, csak füst és csend maradt.
A kék ház pedig ott állt újra mozdulatlanul, mintha semmi sem történt volna.
Lily félve közeledett.
„Gyakran elmennek,” mondta remegő hangon. „Főleg éjszaka. Gyorsan.”
Mason csak állt, zihált, és a gondolatok lassan, fájdalmasan álltak össze benne:
Hannah nem egyszerűen elvitte a gyerekeket.
Megrendezte a halálukat.
Koporsót vett.
Temetést szervezett.
Aztán eltűnt.
És valaki ebben segítette.
Amikor a rendőrség megérkezett, Sorensen felügyelő irányította a helyszínt. Betörték az ajtót, átkutatták a házat, találtak két kicsi ágyat, olcsó játékokat, konzerveket, és füzeteket, tele rajzokkal egy férfiról, akit a gyerekek így neveztek: „Apa”.
De nem volt Olivia.
Nem volt Claire.
Nem volt Hannah.
És nem volt pickup.
Sorensen odalépett Masonhez.
„Tisztában van vele, mit jelent ez,” mondta komoran. „Valaki időt, pénzt és indítékot tett abba, hogy elválassza magától a gyerekeit. Ez nem spontán történet.”
Mason lassan bólintott.
„Élnek,” mondta halkan. „És én többé nem temetem el őket.”
Aznap megszűnt létezni az a férfi, aki minden szombaton virágot vitt két sírra.
És megszületett egy apa, akinek már semmije sincs — egy célon kívül.
És az apák, akiknek nincs mit veszíteniük, veszélyes emberek.
Mert most már nem voltak virágok.
Nem volt márvány.
Nem volt búcsú.
Csak egyetlen égető igazság:
Elvették tőle a lányait.
És ő felforgatja a világot, hogy visszaszerezze őket.
Отправить ответ